那年夏天，蝉鸣声格外响亮，阳光像融化的蜜糖，厚厚地铺在老槐树浓密的枝叶上。我刚升入初二，心里揣着对新学期的忐忑，也藏着一点悄悄长大的欢喜。

开学没几天，班主任李老师宣布要排练校园艺术节的诗朗诵节目，点名让我和同桌林薇搭档。我低头揪着衣角，心跳得厉害——我从小怕当众说话，连举手回答问题都要深吸三口气。可林薇却笑着朝我眨眨眼：“别怕，我带你一起读！”她声音清亮，像山涧叮咚的泉水，一下子冲淡了我心头的紧张。

从此，放学后的空教室成了我们的小天地。夕阳斜斜地穿过玻璃窗，在木地板上投下长长的影子。我们一遍遍练习，从断句到语气，从眼神到手势。林薇总把稿子折成小纸条，写满密密麻麻的提示：“这里慢一点”“笑一下再读”“手抬高，像托起一朵云”。我笨拙地模仿着，有时读错字，她不笑，只轻轻说：“再来，这次你肯定行。”窗外的风拂过槐树梢，沙沙声仿佛也在为我们打着节拍。

正式演出那天，礼堂灯光亮得晃眼。我站在幕布后，手心全是汗，腿微微发颤。林薇悄悄握住我的手，掌心温热而坚定。她小声说：“你看，我们练了三十遍，比槐树上的知了叫得还熟呢。”我忍不住笑了，紧张竟悄悄溜走了一半。登台后，灯光温柔地落下来，我望着台下熟悉的面孔，忽然觉得不是一个人在说话，而是和林薇、和那段反复练习的时光一起，在光里轻轻呼吸。我们声音叠在一起，像两股清泉汇成一条溪流，流淌过整个礼堂。

后来节目拿了二等奖，奖状贴在教室后墙，边角微微翘起。可真正留在我心里的，不是那个小小的红印章，而是那些被晚风染成金色的练习时光，是林薇递来的一颗薄荷糖的清凉，是稿纸上被橡皮擦出毛边的字迹，是两个女孩并肩站在光里的身影——那么普通，又那么闪闪发亮。

如今槐树依旧年年绿，蝉声依旧岁岁鸣。那段往事早已沉淀为心底一枚温润的贝壳，轻轻一握，便能听见海潮般的回响：原来最美丽的，并非舞台中央的聚光灯，而是成长路上，有人愿意陪你一句一句，把胆怯读成勇气，把青涩读成光。