清明时节，细雨如丝，轻轻拂过青瓦白墙，也悄悄唤醒了我记忆深处那一缕熟悉的清香——青团香。

每年清明前，奶奶总会早早备好艾草。她挎着竹篮去村外田埂上采最嫩的艾叶，回来后反复淘洗、焯水、剁碎，再挤出碧绿的汁液，和进雪白的糯米粉里。我蹲在灶台边，看她用力揉搓面团，手掌沾满青绿，额角沁出细汗，却始终笑眯眯的。那团柔软微凉的青面，在她手中渐渐变得光滑有韧劲，像春天本身一样充满生机。

包青团是最让我雀跃的环节。奶奶教我揪一小块面团，捏成小碗状，放进豆沙馅——甜而不腻，沙软绵密。我笨拙地收口、搓圆，有时馅儿会调皮地漏出来，惹得奶奶轻笑着帮我补好。蒸笼一掀，热气裹着浓郁的艾草香扑面而来，一个个圆润油亮的青团卧在竹屉上，青翠欲滴，仿佛把整个江南的春色都裹进了里面。

咬一口，软糯清甜在舌尖化开，微苦的艾香随之回甘。奶奶总说：“青团青，青的是草木，也是思念。”原来这青，是祭祖时供桌上的虔诚，是扫墓归来衣襟沾着的泥土气息，更是代代相传的温柔守候——用最朴素的食物，把对逝者的缅怀，揉进活着的烟火里。

如今奶奶已不常下厨，但每到清明，妈妈仍会照着老方子做青团。当我接过温热的青团，指尖触到那熟悉的柔韧，鼻尖萦绕那抹清苦回甘的香，便忽然懂得：有些味道，从来不只是味蕾的记忆；它是一根细而不断的线，牵着过去与现在，系着生者与逝者，也把一个节日的庄重与温情，稳稳地传到了我的掌心。

又闻青团香，春在枝头，也在心头。