寒假里，我和爸爸妈妈一起去了九峰山。那天清晨，天还蒙蒙亮，窗外飘着细碎的雪粒，像撒了一把盐，落在枯枝上，也落在我兴奋的心尖上。

一进山门，寒气就扑面而来，却并不刺骨。山道两旁的松树披着薄薄的雪衣，针叶上凝着晶莹的冰珠，风一吹，簌簌地抖落几星亮光。我伸手摸了摸树干，粗糙又冰凉，可指尖却暖烘烘的——是攥着妈妈手心的温度。

爬到半山腰，雾气悄悄漫上来，白茫茫一片，远山近石都隐在其中，只听见脚下枯叶被踩碎的“咔嚓”声，还有爸爸相机快门“咔嗒”的轻响。忽然，一只灰喜鹊从雾里掠过，翅膀划开一道淡青色的痕，又倏忽不见了。我仰起脸，一粒小雪钻进脖子里，凉得我缩脖子笑出声来。

登顶时，太阳正奋力拨开云层。霎时间，阳光洒在对面山脊上，积雪泛起柔柔的金光，像铺开了一匹未染的素绢。山坳里的小村庄炊烟袅袅，青瓦白墙在冬阳下格外清晰，仿佛一幅刚落笔的水墨画。爸爸指着远处说：“看，那是我们小时候放鞭炮的山坡。”我顺着望去，雪地上果然有一串浅浅的脚印，不知是谁先踏上去的，弯弯曲曲，一直伸向山下。

下山路上，我捡起一根带雪的松枝，插在书包侧袋里。回家后，它静静立在窗台，雪慢慢化了，松针却愈发青翠。原来冬天的山，并不只有萧瑟；它把生机藏在冻土之下，把温柔裹在寒风之中，只等一双愿意停驻的眼睛，和一颗不怕冷的心去发现。

如今书桌上的松枝早已干枯，可每当窗外飘雪，我闭上眼，仍能看见九峰山那抹融雪的金光——它不声不响，却把整个冬天的静美，种进了我的年少时光里。