清明时节，细雨如丝，轻轻拂过青石小路，也悄悄润湿了我的眼眶。每年这个时候，我总会随家人来到乡下老屋后的山坡上，给爷爷扫墓。

爷爷走的时候，我才上小学三年级。那时他总爱坐在院里的老槐树下，一边晒太阳，一边给我讲他年轻时的故事。他说话慢悠悠的，手边常摆着一把竹编的小篮子，里面装着刚摘的枇杷或几颗糖块。我最爱趴在他膝头，听他哼不成调的民谣，看他用粗糙的手掌一遍遍摩挲我的头发。

今年清明，妈妈递给我一束素白的菊花，爸爸默默擦拭着墓碑上的浮尘。我蹲下来，把花轻轻放在碑前，指尖触到冰凉的石面，却仿佛又感受到爷爷手掌的温热。风掠过山岗，吹动坟头新绿的草芽，也掀开我记忆的一页——去年冬天我发烧，爷爷连夜冒雪背我去村卫生所，他呼出的白气在月光下像一缕缕柔软的云。

回家路上，奶奶从竹篮里拿出几个青团，艾草香混着豆沙甜，在舌尖缓缓化开。“你爷爷以前啊，每年清明都亲手做青团，说‘吃了青团，心才不荒’。”奶奶的声音很轻，却让我心头一暖。原来思念不是沉甸甸的悲伤，而是把爱揉进日常的烟火里：是窗台上多晒的一床被子，是书包里悄悄塞进的苹果，是每次打电话时那句“多吃点，别瘦了”……

清明不只是追思的节气，更是爱的延续。它提醒我，亲人虽已远行，可他们给的光与暖，早已长成我生命里的根须，在每一个平凡日子里，默默支撑我向上生长。