清明节到了，天空飘着细细的雨丝，空气中弥漫着青草与泥土的清香。一大早，爸爸就准备好祭品：几样清淡的小菜、一碟青团、一束素雅的菊花，还有爷爷生前最爱喝的一小壶酒。

我们一家来到村后的山坡上，爷爷的墓碑静静立在松柏之间。爸爸轻轻拂去碑上的浮尘，妈妈摆好供品，我蹲下来，认真地把菊花放在墓前。纸钱在火中慢慢变黑、卷曲，升腾起淡淡的青烟，像一条温柔的丝带，飘向远处的山峦。我默默看着，想起爷爷讲过的老故事，想起他教我扎风筝的手，心里暖暖的，又有点酸酸的。

扫完墓，爸爸指着山下新绿的麦田说：“清明不只是怀念，也是新生。”果然，田埂边野花星星点点，柳枝抽出嫩芽，连风都变得轻软起来。回家路上，我咬了一口青团，艾草的清香在舌尖化开——原来思念可以这样柔软，传统也可以这样鲜活。

清明，是泪水与春风的相遇，是记忆与希望的牵手。它提醒我：不忘来处，才更懂得如何走向远方。