中秋节到了，我跟着爸爸妈妈回奶奶家过节。一进院门，就闻到一股熟悉的香气——是蒸芋头的味道，又甜又糯，像小时候一样，悄悄钻进我的鼻子，勾得人直咽口水。

奶奶早就忙活开了。灶膛里柴火噼啪作响，大铁锅上白雾腾腾，几只圆滚滚的紫皮芋头正躺在竹屉里咕嘟咕嘟地冒热气。奶奶说：“今年的芋头是自家地里种的，没打药，粉糯香甜，中秋吃它，寓意‘余头’好，年年有余。”她一边擦汗，一边把刚出锅的芋头剥开，金黄的肉冒着热气，轻轻一掰就拉出细细的丝，像牵着团圆的线。

晚饭前，奶奶端来一碟切好的芋头，撒了点白糖。我迫不及待咬一口，软绵绵、甜丝丝，还带着泥土的清香。爷爷笑呵呵地说：“以前日子紧，中秋能分到一块芋头，就是最盼的甜头。”我听着，忽然觉得手里这小块芋头，不只是食物，更是长辈们用岁月种下的心意。

月亮升起来了，又圆又亮，挂在院中老桂树梢上。我们围坐在小院里，分月饼、尝芋头、听奶奶讲嫦娥的故事。风吹过来，桂香混着芋香，温柔地绕在身边。我抬头望着月亮，又低头看看手心里剩下的半块芋头，心里暖暖的——原来最浓的中秋味，不在集市买的礼盒里，而在奶奶灶台边那口锅里，在她布满皱纹却一直笑着的脸上。

回家路上，妈妈递给我一个小布袋，里面装着奶奶塞的几个芋头：“明年中秋，还回来吃。”我点点头，把布袋抱得紧紧的。那沉甸甸的，不只是芋头，是家的味道，是过节的根，是我永远舍不得丢下的童年月光。