阳光像融化的金子，洒在操场的红色跑道上。我站在起跑线前，手心全是汗，校服后背也湿了一小片——八百米决赛，就要开始了。

发令枪“砰”地一响，我像被弹簧弹出去似的冲了出去。前两圈还算轻松，呼吸均匀，脚步有力。可到了第三圈，双腿突然发沉，像灌满了水泥；喉咙干得发烫，每一次吸气都带着铁锈味。身边同学一个接一个超过我，加油声忽远忽近，仿佛隔着一层毛玻璃。

就在我想放慢脚步时，忽然听见看台上炸开一片喊声：“小宇，用力飞吧！”是班主任的声音，清亮又坚定。我抬头望去，她正高高举起手臂，朝我用力挥动，像在托起一只将坠的鸟。那一瞬间，我记起训练时她陪我在夕阳下一圈圈跑，记起她在我喘不过气时递来的那瓶水，记起她说过：“跑步不是比谁最先到终点，而是比谁能把自己再往前推一厘米。”

我咬紧牙关，把重心往前压，摆臂更用力，脚掌蹬地更深。风在耳边呼呼作响，心跳声咚咚敲打着耳膜，可奇怪的是，腿不那么重了，呼吸也渐渐稳了下来。最后一百米，我盯着前方那条白线，不再数圈，不再看名次，只想着——再快一点，再飞高一点。

冲过终点线时，我踉跄几步，扶着膝盖大口喘气。没有拿第一，但老师笑着跑过来，把一瓶水塞进我手里，眼睛弯成了月牙：“你刚才，真的在飞。”

原来，“飞”不是离开地面，而是用尽全力跃向自己的极限；不是轻飘飘的腾空，而是汗水滴落、膝盖发抖、胸口灼热时，依然选择向前奔跑。运动会落幕了，可那句“用力‘飞’吧”，已悄悄落进我心里，长成一双看不见的翅膀。