清明节那天，天色微阴，薄雾轻笼着远处的山峦，空气里飘着湿润的青草香。清晨，奶奶早早蒸好了青团，碧绿软糯，裹着豆沙馅儿，咬一口，清甜微苦，是春天的味道。

吃过早饭，爸爸拿出准备好的祭品：一束素雅的白菊、几叠黄纸、还有一小碗米饭和三双筷子。我们一家沿着蜿蜒的小路，走向村后山坡上的祖坟。路旁的桃树开得正盛，粉红花瓣随风飘落，落在新绿的草尖上；田埂边，蒲公英撑着毛茸茸的小伞，在风里轻轻摇晃。

到了坟前，爸爸先用镰刀清理杂草，妈妈摆好供品，我踮起脚，把白菊轻轻放在墓碑前。爷爷蹲下来，一边烧纸钱，一边低声说着话：“爹，今年收成好，家里都平安……”火苗温柔地跳跃，灰烬如蝶般飞起，又缓缓落下。我默默鞠了三个躬，心里悄悄说：“太爷爷，我这次期中考试进步了。”

回家路上，爸爸指着路边一片油菜花田说：“清明前后，种瓜点豆。”果然，几位乡邻正弯腰翻土、撒种，身影在金黄花海里若隐若现。奶奶笑着递给我一只柳条编的小环：“戴头上，不招虫，也盼一年顺遂。”我把它轻轻戴在发间，凉丝丝的，带着泥土与枝叶的清香。

傍晚，细雨悄然飘落，如丝如缕。我坐在窗边写作业，窗外雨打梨花，簌簌轻响。书桌一角，还放着半块没吃完的青团，温润的绿意映着灯光，像一小片凝住的春天。

原来清明不只是追思的时节，它把怀念揉进青团里，把希望播进泥土中，把生生不息的温柔，悄悄藏在每一缕风、每一滴雨、每一片新叶之间。