放学路上，天阴沉沉的，风卷着枯叶打旋儿。我缩着脖子快步走着，书包带勒得肩膀生疼，心里还憋着中午被老师当众批评的委屈。一想到家里那堆没写完的练习册，连路灯昏黄的光都显得冷冰冰的。

推开家门，一股暖香扑面而来——是妈妈在熬银耳羹。灶台上小火咕嘟咕嘟响着，她系着洗得发白的蓝围裙，正用长勺轻轻搅动锅里晶莹的汤汁，几缕碎发贴在额角，蒸气氤氲了她的镜片。见我进来，她笑着舀出一小碗：“趁热喝，暖暖身子。”我捧着温润的瓷碗，甜香滑入喉咙，肩头的紧绷竟悄悄松开了。

晚饭后写作业，台灯的光晕温柔地铺在纸上。爸爸默默坐在我旁边修他那台老式收音机，螺丝刀轻碰零件发出细碎声响。我咬着笔杆卡在一道数学题上，他抬头瞥了一眼，没说话，只把剥好的橘子掰成小瓣，悄悄推到我手边。橘瓣清甜微凉，我低头继续演算，余光里是他低垂的眉眼和桌上摊开的旧修理工手册。

深夜伏案，眼皮越来越沉。迷糊中听见轻轻的脚步声，一件厚外套悄然落在我肩上。抬头时，妈妈已转身去厨房泡蜂蜜水，背影在走廊灯光里显得单薄又踏实。我攥着衣角，忽然想起白天同学炫耀新球鞋时，自己低头看着洗得泛白的运动鞋，心里泛起的那点酸涩——原来那时，幸福正悄悄蹲在我脚边，等我弯腰拾起。

第二天清晨，阳光破云而出，洒在窗台那盆绿萝上，叶尖还悬着昨夜未干的水珠，亮晶晶的。我站在镜子前系红领巾，镜中映出自己舒展的眉梢。原来幸福不是远方耀眼的焰火，而是灶台上升起的白气，是推到手边的橘瓣，是肩头无声落下的外套，是日复一日、触手可及的寻常烟火。

它一直都在，只是我总爱踮着脚张望远处，忘了低头看看——原来幸福总在我身边。