放学路上，我踩着夕阳的碎金往家走，忽然被一株蒲公英绒球撞了满怀。风一吹，无数小伞飘散，其中一粒轻轻落在我手心，竟泛起微光，转瞬钻进皮肤——我眼前一黑，再睁眼，已悬在半空，身体轻得像一片羽毛，尾部一点幽蓝的光，忽明忽暗。

我变成了一只流萤！

起初慌乱扑腾，差点撞上梧桐叶；后来学着其他萤火虫，用腹部微光打信号，三闪是“跟我来”，两长一短是“小心蜘蛛网”。我跟着萤群飞过池塘，水面浮着碎银似的倒影；掠过菜畦，露珠在草尖上滚着我的光斑；最后停在老槐树低垂的枝桠间，看楼下小院里，一个扎羊角辫的女孩踮脚张望，手里攥着玻璃罐——她想捉住光，却总差那么一点点。

夜渐深，我悄悄飞近她窗台。她伏在桌上写作业，台灯暖黄的光晕里，铅笔沙沙响。我轻轻落在她摊开的练习册上，光点映在“夏日”两个字旁，像句无声的注解。她忽然抬头，睫毛颤了颤，没伸手，只把窗推开一条缝，让晚风进来。那一刻，我忽然懂了：光不必被收藏，只要亮着，就有人看见希望。

凌晨将尽，露水沁凉。我最后一次振翅，光点悠悠升入青灰色天幕——不是消逝，是把微光还给黎明。晨光初染时，我站在镜前，指尖仿佛还残留着夜露的微凉。原来最亮的光不在尾部，而在心里：当人愿意成为别人的光，哪怕只有一瞬，也足够照亮一段路。