清明时节，细雨如丝，轻轻拂过青石小路，也悄悄浸润着我的心田。每年这个时候，我总随家人一同回乡祭扫，山间新绿初绽，柳枝垂落如烟，空气中浮动着泥土与青草混合的微香，仿佛时光也放慢了脚步。

清晨，奶奶早早备好艾草青团、几碟素净小菜和一束洁白的菊花。她一边将青团摆进竹篮，一边轻声说：“青团是春天的味道，也是对先人的念想。”我咬一口，软糯微甜里裹着清苦的艾香，舌尖上泛起一种说不出的温厚——原来思念也可以这样可触可感。

山路上，父亲默默清扫墓碑，拂去浮尘，添上新土；母亲把菊花轻轻放在碑前，又取出湿布细细擦拭。我蹲在一旁，学着折纸鹤，折得歪歪扭扭，却认真地放进石缝间。风掠过松林，沙沙作响，像是低语，又像回应。那一刻，我没有害怕，只觉得爷爷的笑容、奶奶讲过的旧事，都随着山风静静归来。

归途中，偶遇邻家孩子牵着风筝奔跑，纸鸢在淡青天幕下越飞越高。我仰头望着，忽然明白：清明不只是追思的节气，更是生命轮回的见证——逝者长存于记忆，生者努力生长，就像田埂边钻出的新笋，柔韧而坚定。

回到家中，我把一枚未拆封的青团放在书桌角落。窗外，雨停了，云隙间漏下一缕阳光，温柔地落在青团上，也落在我摊开的作业本上。原来，感怀不是沉溺于过去，而是带着爱与记得，更踏实、更明亮地走向明天。