今年春节，我家没放鞭炮。

除夕傍晚，窗外零星响起几声爆竹，像往年一样热闹。可我站在阳台上，却只看见邻居家窗边一闪而过的火光，听见远处模糊的“噼啪”声。我们家阳台上空荡荡的，连一盒鞭炮都没摆出来。爸爸把买好的电子鞭炮收进了柜子，妈妈笑着说：“今年咱们换个过法。”

年夜饭前，我和妹妹一起贴春联。红纸映着窗花，胶带粘得歪歪扭扭，可我们笑得停不下来。爸爸用手机放起喜庆的民乐，二胡悠扬，锣鼓铿锵，节奏里仿佛也跳动着年味。奶奶端出热腾腾的饺子，还特意包了几个硬币馅儿，说谁吃到谁有福气。我咬到一枚，硌得牙一酸，全家顿时哄堂大笑。

守岁时，我们围坐在一起看春晚。妹妹靠在我肩上打盹，爷爷讲起他小时候过年的故事：那时鞭炮是稀罕物，孩子们捡别人没响的“哑炮”，拆开火药，用小棍点着，看一簇蓝火苗“嗤”地窜起——那点微光，竟也照亮了整个童年。我忽然明白，年味不在震耳欲聋的声响里，而在一家人温热的呼吸中，在碗筷轻碰的叮当声里，在灯光下彼此映亮的眼睛里。

午夜钟声敲响，窗外烟花升空，绚烂如锦。我们没开窗，只是静静望着玻璃上倒映的光影，像隔着一层薄薄的梦。妈妈递来两杯红枣茶，甜香氤氲，暖意从指尖一直流到心里。

原来，没有鞭炮炸开的喧闹，年照样可以很满、很暖、很真。它藏在悄悄包进饺子的祝福里，藏在长辈眼角的笑纹里，更藏在我们愿意慢下来、好好看看彼此的那一刻里。