爸爸，等你回家。

窗外的梧桐叶又黄了，一片片打着旋儿飘落下来。我趴在书桌前写作业，抬头看见日历上圈着的日期——再过三天，就是爸爸回家的日子。我悄悄把日历翻到那一页，用铅笔在“10月25日”旁边画了一颗小小的星星，像小时候他教我认北斗七星时那样，一闪一闪，亮在我心上。

爸爸在外地修高铁，一年只能回来两次。每次走，他总把我的红领巾叠得整整齐齐放进我书包夹层，说：“戴着它，就像爸爸看着你。”我摸着胸前那抹红色，仿佛还能闻到他工装上淡淡的机油味和阳光晒过的味道。电话里，他声音有点哑，却总笑着说：“工地月亮特别大，爸爸替你多看看。”我仰起头，果然，今晚的月亮又圆又亮，像他安全帽上的反光条，在夜空里静静发着光。

上周我数学考了98分，没敢立刻告诉他——怕他担心我粗心丢了那2分。可第二天，妈妈手机里就跳出他发来的语音：“闺女，爸爸查了天气预报，下周有雨，记得带伞；也查了你的错题本，第3题是单位换算，别急，爸爸回来教你画线段图！”我愣住了，原来他连我的错题本照片都存着，反复看了好多遍。

昨天整理旧相册，翻出一张泛黄的照片：三岁的我坐在爸爸肩膀上，手举着一只纸折的小飞机，他笑着仰头看我，眼睛弯成两枚月牙。照片背面是他用铅笔写的字：“飞得再高，也要记得家的方向。”我轻轻摩挲着那行字，忽然明白：思念不是等待，而是把爱一点一滴存进日常——存进他寄回的、页角卷起的《昆虫记》，存进我悄悄练会的、他最爱听的《茉莉花》口琴曲，存进每晚睡前，我对着月亮轻声说的那句：“爸爸，等你回家。”

风起了，梧桐叶沙沙响。我合上日记本，把那颗小星星涂得更亮了些——因为我知道，有些路再远，也挡不住归期；有些人再忙，心也永远停泊在家的港湾。